Estoy harta de la muerte,
de sus ojos de lince
agazapados en la vida


De su sonrisa tierna
de sus rasgos mansos
de su olor a velorio en primavera
y sus flores de verano


Harta de que se escabulla
en las esquinas
que camine conmigo


Que me seduzca entre el humo,
que invente salidas


Harta de que toquetee
a mi amigos
y se disfrace de vida


De que se cuele en la sangre
abriendo las heridas


Que no llore, 
que ría
y se disimule en el vino


Harta de su jardín de jazmines
de su dulce armonía
de su calma paciencia
de su imagen imprecisa 


Harta de la muerte
su constancia
su estabilidad
su arrogancia


Harta de la muerte, 
y codicioso andar


Harta de la muerte
su manía de esperar
/me