Corazón Coraza: enero 2010

27.1.10

Ahora

Que somo yo

Y mis decenas de soledades

Ahí estás

Un cigarrillo en la mano

Tu mirada en la otra

Con un silencio tan inmundo

Ahí estás

Costumbre

La de presentarte

Cual salvación suicida

En mi nostalgia

Tan puntual

E indecente

Ahí estás.

24.1.10

Si pudiese mirarte

En un dia de invierno

Desearte un abrazo

Y que me lo dieras.

Entonces se volvería el fuego

Inútil

Y despues,

Vendría el tiempo.

Ni odio, ni locura

Lastimosa cordura

A pesar de nuestra realidad

Entre marionetas y antifaz

Que me absorbas el humor

Dejándome inerte

Suspirando un siempre

Ficticio e hiriente

Polifónicas

Con colores en los dedos

Sin siquiera abrir los parpados

Saboreando el almíbar

Si pudiera mirarte

A pesar del silencio

Desearte con eternos

Desenterrando los recuerdos

Entonces volvería el miedo

Inútil

Y después,

El tiempo

19.1.10

Culpa de la media luz

De los libros

Con chocolate

Fetiches del alma

Culpa del humo

Escapandote de la boca

Con los labios semi abiertos

Incitándome al beso

Seguramente también la música

Con su ritmo lento

Acompañante del tequila

Con sabor a miel

Culpables las letras

Suaves como siempre

Escabulléndose en la contraluz

Amanecer

Culpable tu esencia

Del silencio
Murmurando en tus ojos

Esa vez en que te amé.

5.1.10

La hoja en blanco amenazante. Llena de todas mis frustraciones, dueña de mis miedos y pesadillas. Intensa como las mejores comidas, vinos y mujeres. Igual de dolorosa como las últimas.
La quiero corromper. Pervertirla con la seducción oscura de la lapicera, que se entregue. Pero no, esa hoja en blanco me desafía con su pureza tan bien llevada.

Es la que se convertirá en el amor de mi vida dos segundo después de curtirla con las volteretas de tinta, y el peor error cinco minutos más tarde. Sintiéndome sucia por tocarla así, sacarla de su elegante blancura.
Una tortura la hoja en blanco, una dulce y retorcida tortura. Compro docenas de ellas anilladas para someterlas a la violación total de su inocencia. A veces con dos frases insignificantes, otras con un rayos de tinta sólo para quitarle su arrogancia.

Horas la contemplo hasta frustrarme por completo.

Paso a encariñarme, adorarla. Sentir que para penetrarla es necesario un diseño valioso. Merece corromperse con una mano agíl y estilizada. Con frases acidas que perduren más allá de su propia vida. Merece Cortázar, Borges, Bendetti, Sarte y Sabato. Me recibe a mi que no la merezco. Pienso cómo comenzar el tacto, el primer acercamiento y siempre resulto torpe. Me detengo y la miro con amor/odio. Vuelvo a descreer de mis palabras. Poco certeras, poco rimbombantes. Tan no a su altura.

Así empieza este odio/amor con aquel amor/odio y su superioridad y mi bajeza.

Entonces la rayo por bronca. La mato, la violo, la humillo, la corrompo con violencia inútil y perversa. Ella me mira fijo y bella. Nefastamente digna.

La hoja en blanco lo es todo. Pero lo único que quiero es destruirla.

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Diálogo de ruptura -

Para leer a dos voces, imposible por supuesto.

- No es tanto que ya no sepamos

- Si, sobre todo eso, no encontrar

- Pero acaso lo hemos buscado desde el día en que

- Tal vez no, y sin embardo cada mañana que

- Puro engaño, llega el momento en que uno se mira como

- Quién sabe, yo todavía

-No basta con quererlo, si además no hay prueba de

-Ves, de nada vale esa seguridad que

-Cierto, ahora cada uno exige una evidencia frente a

-Como si besarse fuera firmar un descargo, como si mirarse

-Debajo de la ropa ya no espera esa piel que

-No es lo peor, pienso a veces;hay lo otro, las palabras cuando

- O el silencio, que entonces valía como

-Sabíamos abrir la ventana apenas

-Y esa manera de dar vuelta la almohada buscando

-Como un lenguaje de perfumes húmedos que

-Gritabas y gritabas mientras yo

-Caíamos en una misma enceguecida avalancha hasta

-Yo esperaba escuchar eso que siempre

-Y jugar a dormirse entre nudos de sábanas y a veces

-Si habremos insultado entre caricias el despertador que

-Pero era dulce levantarse y competir por la

-Y el primero, empapado, dueño de la toalla seca

-El café y las tostadas, la lista de compras, y eso

-Todo sigue lo mismo, se diría que

-Exactamente igual, sólo que en vez

-Como querer contar un sueño que después de

-Pasar el lápiz sobre una silueta, repetir de memoria algo tan

-Sabiendo al mismo tiempo cómo

-Oh si, pero esperando casi un encuentro con

-Un poco más de mermelada y de

-Gracias, no tengo

Mi amigo Mario

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Capitulo 7 - Rayuela

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabiera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mi para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos de agrandan, se acercan entre si, se superponen y los cíclopes de miran, respirando confundidos, las bocas se encuentras y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancias oscuras. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bellas. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Cómo ser un gran escritor -

Tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.

- Charles Bukowski -

Corazón Coraza

27.1.10

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5.1.10

ah pero mirá voce

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