Corazón Coraza: diciembre 2010

28.12.10

Buenos días
¿dormiste bien?
De golpe tu pelo
Y el sentir de tu piel

Buenos días, mujer
Que linda que andás
Esa sonrisa calma
Y la mañana fugaz

Será que ayer
No la pasamos tan mal
Y el descanso, ya ves
Supo recompensar

Buenos días, amor
Mate o café
Tal vez una canción
Y bailamos las dos

Cierto, la ducha
La vida
La obligación

Dos segundos más entre los brazos
Dos segundos más de ese vosyo
Yovos

Bostezas
Te estirás
Te bamboleas
Entre las sábanas
Que volvés a desarmar

Una vuelta
Me mirás
Dos sonrisas
Esas ganas de llorar

Digna,
Te levantas de la cama
Me seducen tus pasos al baño
Incluso aunque no lo estés buscando

Las mañanas con vos,
Y ese sabor a jacarandá
A Jazmín del país
A tierra mojada
A tango en París

16.12.10

Si me dejás

Que me entrometa entre los rastros

Entre los besos y los arañazos

Entre la pútrida fortaleza

Que dejó el ayer

Si me dejás

Entrar entre tus puertas

Tus sabanas y tus piernas

Y que con sutil indiferencia

Te guste joder

Si me dejás

Meter tres grises letras

Alguna cosa nuestra

Y más de una palabra

Que nos guste inventar

Si me dejás

Andarme de cuclillas

Por debajo de tus faldas

De tu escote, de tu espalda

De verano burgés

Si me dejás

Acribillarte a palabras bobas

De sonsa cobardía

Por visionaria soledad

Que siempre avecina

Si me dejás

Que entre torbellinos de siluetas

Te corra el rimel, te abra la boca

Y que entre tanta copa rota

Te pida un poco de amor.

6.12.10

Cambiame la piel,
Te doy permiso
De que arranques los restos
Que dejó este vaivén

Dejarme ser,
Eso ya es otra canción,
Otro color
Otras estación

Ahí duele,
Justo ahí,
Donde detuviste tu mano

Me quema saber
Que vosyo
Que yovos

Y entonces ayer.
Contame cómo.
Porque a mi
Se me escapa un miedo

Borrame las huellas
Te doy permiso
De que me desentierres las ganas
Que creí exhaustas.

1.12.10

F

No puedo escribir
Sobre telegramas e informes forenses
Sobre sistemas de opresión binarios
Y recitales con flequillos a lo beattle

No puedo escribir sobre jacarandás
Y días santos con polleras soberbias

Tampoco me sale
Comentar que las sábanas eran blancas
Y los ojos celeste
O de un café y dos litros de mate

La rebeldía de la empanada de jamón y queso
Las rejas con uniformes
Y la tranquilidad de que la muerte
Anda con tacos altos por el cemento

No puedo escribir sobre la boca
Los párpados, las manos y las calzas
Sobre la propiedad privada
Y los perros guardianes

No puedo,
Solamente no puedo.
Si todavía estoy con sabor
A jazmín del país en la garganta

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Diálogo de ruptura -

Para leer a dos voces, imposible por supuesto.

- No es tanto que ya no sepamos

- Si, sobre todo eso, no encontrar

- Pero acaso lo hemos buscado desde el día en que

- Tal vez no, y sin embardo cada mañana que

- Puro engaño, llega el momento en que uno se mira como

- Quién sabe, yo todavía

-No basta con quererlo, si además no hay prueba de

-Ves, de nada vale esa seguridad que

-Cierto, ahora cada uno exige una evidencia frente a

-Como si besarse fuera firmar un descargo, como si mirarse

-Debajo de la ropa ya no espera esa piel que

-No es lo peor, pienso a veces;hay lo otro, las palabras cuando

- O el silencio, que entonces valía como

-Sabíamos abrir la ventana apenas

-Y esa manera de dar vuelta la almohada buscando

-Como un lenguaje de perfumes húmedos que

-Gritabas y gritabas mientras yo

-Caíamos en una misma enceguecida avalancha hasta

-Yo esperaba escuchar eso que siempre

-Y jugar a dormirse entre nudos de sábanas y a veces

-Si habremos insultado entre caricias el despertador que

-Pero era dulce levantarse y competir por la

-Y el primero, empapado, dueño de la toalla seca

-El café y las tostadas, la lista de compras, y eso

-Todo sigue lo mismo, se diría que

-Exactamente igual, sólo que en vez

-Como querer contar un sueño que después de

-Pasar el lápiz sobre una silueta, repetir de memoria algo tan

-Sabiendo al mismo tiempo cómo

-Oh si, pero esperando casi un encuentro con

-Un poco más de mermelada y de

-Gracias, no tengo

Mi amigo Mario

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Capitulo 7 - Rayuela

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabiera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mi para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos de agrandan, se acercan entre si, se superponen y los cíclopes de miran, respirando confundidos, las bocas se encuentras y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancias oscuras. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bellas. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Cómo ser un gran escritor -

Tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.

- Charles Bukowski -

Corazón Coraza

28.12.10

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6.12.10

1.12.10

F

ah pero mirá voce

Face