Corazón Coraza

2012-01-24T14:05:00.000-08:00

Un tema y la casa en silencio
De un tirón así de largo
Sin comas
O puntos
O pausas

De una
Como una curita
Una gaza con sangre seca
O la vida de un cualquiera

Vino esa sensación de abandono
De indiferencia e ignorancia
Tan relajante, que da la noche

No quedan revoluciones
Ni contradicciones
No hay más peleas finales
Ni barro en la patas

Solamente queda la inocencia
De quien no tiene que levantar banderas
Así, sin blancos ni negros
Sin veredas.

Quizás cuando te moriste
Se me murió la ingenuidad
O los últimos ritos de impunidad

Seguramente no sea tu culpa
Ni la de él que me mira con sus ojos idos
En la inmensidad de la cama

No habrá culpas
Porque no hay consecuencias
Solamente giré
Sin pedí permiso.

La plaza y el hombre

2011-10-27T06:50:00.001-07:00

Había una plaza. No sabría decir si en todo el mundo las historias suceden en plazas, pero acá, por estos pagos al menos, sí. La plaza esta, no tan grande como debería después de tanto años de agrandarse, tenía pies. Esta plaza siempre tiene pies. El recubrimiento de los pies fue cambiando con cada tiempo, también las cantidades y las pisadas. Hubo épocas donde sólo se llenaba de elegantes zapatos lustrados. Pasó, sin embargo por unas alpargatas avejentadas y pies descalzos. Se llenó de botas unos años, muchas botas, y se cambió por zapatos de mujer, en ese caso eran de a cuatro. Rondas de cuatro pies en zapatos de mujer.

La plaza, esta vez, se llenó de zapatillas gastadas. Estaba la plaza, con sus zapatillas a cuestas y, como en la mayor parte de los casos, las zapatillas llevaban a cuestas personas. Las personas arrastraban las zapatillas, aunque a veces, entre un canto de angustia solían volar a unos centímetros lejos del suelo. Cuando eso pasaba, hay quienes sostenían, la plaza sonreía; de alivio diría cualquiera. Pero no. La plaza sonreía de alegría, había escuchado que había muerto alguien. Esa plaza, si de algo sabe, es de sangre. Justamente aquel que había muerto, le contaron, era el responsable de que hace años ella no tuviese que andar limpiándose esas manchas rojas, las cuales acumulaba con una sabia tristeza. La plaza sonreía, no tanto por la ausencia de sangre, o por la muerte del hombre, sino que sonreía porque había aprendido que cuando la gente salta es porque algo todavía queda. La plaza recordó esos tiempos donde nadie andaba despegando los pies de sus pastos bajo canticos difusos. El hombre que había muerto, recordó la plaza, era quién había logrado responsabilizar a los responsables de tanto pie pegado al piso.

Las personas, que también es costumbre en este país que las historias sean con personas, estaban con los ojos aguados. Los ojos que andaban exprimiendo las lágrimas, sabían que ese llanto repercutía tanto en la plaza como en el alma. Las personas, que lloraban y percutían la plaza con sus saltos, se desgarraron la garganta con gritos agrios y dulces. Las personas eran conscientes de que aquel dolor en el alma y ese desgarramiento de las cuerdas vocales, de ahora en más, sería permanente. Las personas, sin poder evitarlo, se encontraron en una contradicción magnífica entre el luto de este octubre maldito y la esperanza de esa plaza tan repleta como la de aquel octubre bendito. Las personas pensaron que era mejor no pensar, también creyeron en cosas que no creían y miraron a cielos donde, racionalmente, sabían que no había nada. Las personas recordaron al hombre, a ese que tantas sonrisas les había producido, ese que tantas gargantas había curado, ese que había roto sus silencios, ese que había vuelto a llenar a la plaza.

El hombre, por su lado, estaba encerrado y libre. Una parte de él andaba con claustrofobia. La otra parte, en la plaza. El hombre era bien inteligente, y pensó que para qué le serviría tanto libro ancho ahora. El hombre, antes de meterse en las gargantas, visitó a su mujer. La mujer del hombre no podía dejar de salpicar angustia. El hombre besó a su mujer, recordando con el cuerpo incorporo, ese primero, de unos 35 años atrás. La mujer recordó lo mismo. El hombre miró a su mujer y la notó, tal vez, más hermosa de lo que nunca podría haberla notado. El hombre la vio fuerte y débil y quiso quedarse. El hombre se enojó un poco hasta que escuchó un par de palos en una par de parches. El hombre sintió su plaza, que de ahí en más sería suya. El hombre, ese que había hecho algunas cosas que quedarían grabadas en piedras, sonrió de costado y cuatro lágrimas le cayeron de cada ojo.

El hombre pisó la plaza, quién sonrió porque el hombre la andaba despacito. Las personas lloraron y el hombre les tocó el hombro a cada una. Las personas sintieron al hombre, que fue dejando pedazos de él en cada quién que rozaba con la mano. Las gargantas se desgarraron juntas en un canto único. El hombre caminó para el Sur. Por qué, no sabría decirlo, pero acá en este pago grande, que es mi país, todas las historias terminan en el Sur.

2011-09-25T14:13:00.000-07:00

Me meto en este berenjenal
Por necia o idiota
Quizás hasta por romántica
O utópica

Vos sabés más que nadie
Que siempre-estoy-bien
Aunque tu cáncer se me cuele
En los restos del ayer

Y con un mate de madrugada
Media docena de cansancios acumulados
Me tiento de componerte un poema
Claramente, amargo

Si pudiera inventarte
Seguramente te haría exactamente
Como sos

Y sin embargo
Acá me tenés
Peleando con tus libertades
Y las mias

Acá no-más
Al costado de tu ausencia
Está la seguridad
De que vamos a terminar de luto

Pero este tango mambeado
Se me hace difícil dejar de tararearlo
Casi imposible, casi que no quiero
Casi que no puedo
Casi de soberbio

Por idiota o utópica
Como sea
Este tango berenjena
Se me clava en el ojo

Y me da tirones de tristeza
Y de alegría enjabonada
Con guirnaldas y esas-cosas
De feriado entre semana.

2011-09-23T21:57:00.001-07:00

Yo te espero

Vos me recordás

2011-09-23T21:48:00.000-07:00

Todavía espero

El azar de que tus ojos

Se escabullan

Entre los silencios

Que penetres tus garras

Filosas e hirientes

En mi garganta

Que se te escape un suspiro

De tristeza

Atragantado

Todavía espero

Que muevas los pies

Que quiebres la barrera

Que saltes la pared

Que se te ocurra

Existir en lo eterno

Conmigo

Todavía espero

La valentía ante el dolor

De la negativa

Espero la pregunta

A pesar de la respuesta

Que digas sin que dicte

Que hagas sin que insista.

Todavía espero

Que al menos

Lo intentes.

2011-09-21T09:37:00.000-07:00

Medio metro. Lleno de desesperación y espanto. Medio metro de distancia entre los dos cuerpo. Medio metro y no importaba, era un abismo lleno de tormentos, recuerdos, dolores, personas, culpas, gritos. Todo juntos, sinsentido en un absoluto silencio. Medio metro de humillación y sangre. Para qué pedir que vengas a buscarme. Medio metro de tiempo. Medio metro de embargo. La desesperación de que coloque su mano allí, acá, ahí. La resignación de no poder/querer mover el cuerpo. Medio metro. Los ojos fijos y sin magia. La tragedia atrás del telón. La peste dentro del cajón. Medio metro. Era, un larguísimo medio metro. Medio metro de dolor.

2011-09-21T09:25:00.000-07:00

No vas a volver,

Te espere o no te espere

Da igual

Ahí ves las letras

Los rincones

Las apariencias

Cinco

Lagrimas chuecas

Y la desesperación

Del silencio

Rogar

No tiene sentido

No hay milagro

que valga

Sabíamos

que este era el piso

Jamás calculamos

Su dureza.

2011-09-12T09:50:00.001-07:00

Te vas,

Nos fuimos

O me fui

Da igual

Queda la derrota

La pelea final

Las frases vacías

La idiotez

Me falta el syrah

O el malbec

Dependiendo del humor

Nos faltó

La cumbia en el colchón

Y la risa

De la tentación

Nos quedó trunco

El sexo de a dos

Y la cómica sensación

De que la química tiene olor

Me perdí la ducha

Y el jabón

Seguramente

Como un buen homicidio

No se encuentren culpables

A tanta torpeza y desazón

Pero será

Por costumbre o razón

Aunque la verdad no importa

La idea fija

De que la culpa la tuve yo.

2011-09-06T13:25:00.000-07:00

¿Cómo te explico que me muero de ganas de quedarme?

2011-09-05T22:56:00.000-07:00

Esas noches

Donde te volvés insomnio

Para mañana estar entumecida

2011-09-05T21:30:00.000-07:00

¿Qué pasa si te digo que te quedes?

De golpe tus ojos se harían miel de abejas

Y mis manos suaves y tersas

Entonces volveríamos a nosotras

¿Qué pasa si mañana vuelve el humo?

La sonrisa rota

Mis manos tijeras

Y las fronteras propias

¿Tendríamos la fuerza de resistir este vaivén?

Este ritmo turbio

Esta vida zota

Este grito inmundo

Sabiendo que no puedo

Prometerte nada

Más que un montón de intentos

Inútiles.

Nada más

Que lo que seguramente será

Otra mueca en tu cara

Muy lejana a una sonrisa.

Ganas no me faltan

De aferrarme a tu botamanga

Y pedirte misericordia

Para quedarme un rato más

Entre tu música

Y tus sábanas

2011-09-04T21:03:00.000-07:00

Tengo claro que

No habrá respuestas

2011-09-04T20:47:00.000-07:00

La tristeza absoluta

De no saber las respuestas

Ni las preguntas

2011-09-03T00:11:00.000-07:00

Ganas de vos

Sobran

2011-09-03T00:04:00.000-07:00

Punto final

Y que descanse en paz

Denle el entierro

Merecido por vivir

No-más

Alguna sonrisa picarona

Habrá generado

Un abrazo cálido

Algún lagrimón gastado

Algo de risa

En plena torpeza

Cuando cayó en la tentación

De sentirse sana

Acerquen sus condolencias

Sus dolencias,

Sus recuerdo y rencores

Si se ganó alguno de esos

Denle entierro

No-más, con tierra fría

Que al final del día

Murió sin gloria ni codicia

Allá fue

Veanla bajar

No gasten agua salada

En tan triste funeral.

2011-09-02T23:56:00.000-07:00

Narcisismo a parte

Es que a veces

Solamente me satisface

Leer-me

2011-09-02T23:30:00.000-07:00

De ahora en más

Tengo que andar

Subvirtiendo-me

Conmigo.

2011-08-31T20:22:00.000-07:00

Sin embargo ahí estás vos

Pidiendo que me quede

¿Cómo no quedarme en mi propia casa?

2011-08-30T21:11:00.000-07:00

Dejame ser esa mano

Que te acaricia la columna vertebral

Cuando los cadáveres son vivos

Y no existe compasión.

2011-08-30T20:49:00.000-07:00

Hay personas más buenas, lindas, inteligentes, altas, sabías, copadas, interesantes, pensantes, responsables, intelectuales, divertidas, simpáticas, sanas, sensatas, carismáticas, talentosas, diversas, abiertas, revolucionarias, reaccionarias, comprometidas, aguerridas, instruidas, conscientes, atractivas, flacas, sensibles, rubias, morochas, castañas, particulares, normales, tolerantes, comprensibles, capaces, ricas, humildes, felices, tranquilas, exageradas, reflexivas, que yo.

Hay personas mucho más similares.

Mucho más iguales,

Que yo a vos.

Sin embargo..

esta sonrisa.

2011-08-17T12:37:00.001-07:00

Quiero que obtengas

Lo mejor de mí

Pero no tengo idea

De qué es eso.

2011-08-16T23:06:00.001-07:00

Algún día voy a poder
contar estas noches

De vino derramado

De tabaco

Y de plena emoción

Algún día voy a contar

Esta sed de justicia

De igualdad,

De sonrisa

Algún día contaré

Estás noches de risas

De tango manco

De amores rotos

Contaré de pobreza

De luchas,

De esperanzas

Y fortalezas

Algún día contare

De todo eso

Y de extrañarte tanto

Entre tanto dolor

Entre tanta alegría

Quererme en tus brazos.

2011-08-08T20:22:00.000-07:00

No te vayas

No tanto por lo ecos resonando

De las veces que sabemos

Quedamos con ganas de más

Ni por los jirones de olvidos

Que ya me canso de llevar

No te vayas

Porque no tengo ganas

De andar desperdiciando oportunidad

De lo bien que sabemos

Ahorrarnos palabras

En plena oscuridad

Sos, sin duda,

El mayor pecado cometido

La irremediable caravana

Que me voy a llevar

Entre risas, sonidos y gritos sordos

Que supimos crear

No te vayas

Porque todavía tengo sed

Y atrás de tus paredes

No hay agua ni mar.

2011-08-03T17:01:00.000-07:00

Tantas cosas que decir

Y una cierta inutilidad

De golpe todo va tan rápido

A mi siempre me costó parar

Ismael canta,

Como siempre,

Como hace varios años atrás

El silencio de la casa en veda

Este es mi turno pa' respirar

Y ahogarme, si es posible,

En las piernas que te invento al azar

Solamente un vuelta

De a poco, voy aprendiendo a jugar

Sabés que te pongo las apuestas

La noche dice que la que ganó fui yo

Me olvidé que no había cartas

Ni fichas, ni reglas

A penas algunas copas a medias

Y un hotel por estrenar

Acá estamos

Con las ropa por el piso

Y un jazz a medio ritmo

Que nos olvidamos cómo cantar

Con los puños y sus distintas letras

Con las pibas a cuestas

Y este ritmo con ganas de más

De a poco voy a aprendiendo

Que todo es un pelea

La que adoraría ganar

Vos sabés,

La patria libre y soberana

La igualdad antes que nada

Y nuestros cuerpos en el colchón.

2011-07-20T21:03:00.001-07:00

Entonces.

¿Cómo era que se hacía poesía?

2011-07-03T21:03:00.000-07:00

Lorca se reiría con nosotras

Intentando cerrar los ojos

Y no mirar pa' atrás

En plena noche porteña

Una Fugazza por corrientes

Y la moza que se ganó la propina

Unas palabras de más

Y voy a buscarte, porque me retas

El norton

Que se nos sube a la cabeza

Y salimos al frío

Mientras cantamos alguna canción

Bailamos en la Catedra

Al compás de un par de letras

Y sabemos que sos vos

Y vos que pensás que soy yo

Nos acurrucamos

En plena ciudad

Aunque el alcohol

No caliente los organos vitales

Ahí va la ciudad

Pasando por el colectivo

Hasta las cinco no esperamos

Y mejor buscamos otras habitación

Dejame quedarme acá

Aunque la luz

Y el miedo

Y el sueño

Me quieran llevar

(Bailemos

Porque no hacen falta palabras de-más)

Todavía

2011-06-26T22:56:00.001-07:00

Cuando el ruido desaparece

La calma llega al cuerpo

La espalda me duele

El día fue nefasto

La vida me termina hartando

Y la cama está vacía

2011-06-20T18:21:00.000-07:00

Voy a salir a buscarte

Como la muerte

Voy a estar ahí

Exactamente cuando me recuerdes

Y mires ese mínimo rastro

Que dejé en tus paredes

Algo hubo de sádico

De cínico

De mala-gana

De intolerable

Sin duda

Habrá remordimiento

Cuando sienta tus dientes en mi espalda

Y dibuje las palabras en tu cuerpo

Habrá dolor de sobra

Y también nostalgia

En la cantidad justa

Aunque no necesaria

Me dejás un manantial de dudas

Tantas como alguna vez tuve certezas

No puedo definir si fuimos

O intentamos ser

O un poco las dos

Dentro de todo

Aseguraré que hubo pasión

Olores y sabores

Que me pude llevar

Pero sabés,

Vos sabés

Que también hubo algo más

Será mucha pedir

Que reconozcamos el amor

La sangre y el sudor

O los fantasmas

Que nos visitaban

Tarde en la cama

A las dos

Serás las cicatrices

Que tendré que llevar

Serás esa suma de nostalgia

Que tenga en los ojos con la edad.

2011-06-08T12:58:00.001-07:00

Tengo un dolor en el pecho

Seguramente por los cigarrillos

Dicen las colillas en el cenicero

Tengo una ausencia en la cama

Eso pasa por la mala idea

De comprar una de dos plazas

Tengo una lagrima en el ojo

Culpa del humo

O de las horas frente al monitor

Tengo una cicatriz en el alma

Será que es la consecuencia misma

De vivir entre la villa y la estación

Tengo la mirada perdida

Pero es que en el mundo

Queda poco pa' mirar

Tengo una luz encendida

Aunque son las cuatro de la mañana

Y me tendría que acostar

Tengo las ganas en las manos

Tengo la sangre en las venas

Tengo las letras que condenan

Tengo en mi mente tu respiración

Tengo,

Sin embargo

Una horrible

Necesidad de vos

2011-06-08T12:48:00.000-07:00

No puedo decirte más,

Porque no hay.

Siempre fui y seré

Este cumula de sandeces

De necedades

Y argumentos

Lo sabés,

Vos, más que nadie

Porque viste más

Viste mejor

Viste acá

Y encontraste,

Lo que se supone que se encuentra

Decepción

Ahora,

Nos quedamos rotas

Con palabras entre los dientes

Y la garganta

Que nos ahogan

Y nos desgarran

Tan previsible

Tan cliché

Que parece un chiste

Tan sucio

Tan desprolijo

Que sería imposible

Ficcionar

Somos el peor cuento

Con un final tan cierto

Que nos odiamos tan sólo con pensar

Y sin embargo,

Venos acá

Con las lagrimas en los ojos

Y la ilusión queriéndose escapar

Con un poema horrible

Y otro riéndose en el cajón

Con los mismo viejos vicios

Y con otra cicatriz en la razón

2011-05-18T13:09:00.000-07:00

Entonces te toco

Suave, en una caricia extrema

Casi con la fuerza de un arañazo

Si, quiero arrancarte la piel

Y guardarla en un papel

Para mirarla cada vez

Que muero de sed

Para olerte

Cuando no tenemos merced

Y nos dejamos escapar

Por las rejas de la ciudad

Podría nunca pedirte nada

Si tan sólo no hubiese

Tanta cantidad de palabras

2011-04-12T08:51:00.000-07:00

Me gustaría que conocieras

A la persona que seré

Que puedo ser

Quiero ser

Me gustaría conocer

A quien serás.

Con los sueños a flor de piel

Y los recuerdos de este ayer

Me gustaría que conocieras

A la que fui

Para que puedas entender

Esta cicatriz

Me gustaría haber sido tu primer amor

En esa primavera de la sin-razón

Con los brazos dispuestos

A resistir el vaivén

Me gustaría que me hubieses conocido

Sin tanto tango en el corazón

Sin tanto miedo en la respiración

Sin tantos recelos en el amor

Me gustaría

Que no tuviésemos

Tantas telarañas

Y promesas incumplidas

Me gustaría tanto

Vernos despojadas

De nuestras cadenas

Me gustaría haberte podido dar

La inocencia pura

La alegría inmensa

La humildad incrustada

Que alguna vez tuve

Me gustaría que hubiesemos sido

Nuestro primer amor

Y no este enjambre de infiernos

Que sólo sirve para lamernos las heridas

Diciendo adiós.

2011-03-30T13:05:00.000-07:00

Hay un dejo de luz en tu ojos

Cuando en la mañana,

Los cuerpos se encuentran

Desnudos y dispuestos

Algo de tu inconsciente

Que aún me ama

En los rincones perdidos

De tus pesadillas oportunas

Un impulso en tus manos

Que corren a buscarme

Y tus labios dormidos

Con rastros del beso

Es un instante digno

De la soberbia que nos pesa

Dos segundos antes

De que estires la mano

Y veas el reloj.

2011-03-07T08:37:00.000-08:00

Hay un abismo

Entre los silencios

Que me arremeten la espalda

Y el sonido de tus palabras

Van y golpean

Contra tu paladar

A mi se me ensalza el alma

De cruel reciprocidad

Otro pucho

Que raspa intentando entrar

Otra ficha en el tablero

Los dedos tiemblan al apostar

Ahí va tu cintura

Repicando a mi copas

Con las piernas que enlazan

Las sed de sangre y de llorar

Y se me encarna la duda

En la pupila izquierda de tu fe

Cuando con cada ternura

Llega la borra de café

No quedan tantos juegos

Que me gusten jugar

Pero quedan otros tableros

Que prefiero no mirar

Y sin fuerzas en los antebrazos

Quisiera poder rezar

Creer en esos milagros

De que el amor pueda más

No te embarres la sonrisa

Con mugre de mis pies

Que hasta las costillas

Las tengo al revés

No empeñes tu encanto

En mi auto compasiva idiotez

Mejor andá despacio,

Olvidando mi ajedrez

2011-02-20T10:06:00.000-08:00

Dejame entrar en el enjambre de ruidos que te alumbran en el desván de recreos, en los ratos de calma entre tanto dolor guardado y terror al ojo ajeno. Quiero, pretendo, exijo empaparme de tradiciones ideológicamente incorrectas, de historias caóticamente antiguas y de horas irresponsablemente aprovechadas. Invoco a la exageración de tus pierna amplias e imponente. Reclamo excesos de agonía, risas y griterío barato, entre cafés recoletenses y flores a ocho pesos. Pretendo la opresión de tus manos solo mías, enchastradas de los dejos de pasados con dientes filosos y horas de insomnio. No cierres las puertas ni los ojos, ante el amanecer pretencioso de huesos y órganos, de microbios y bacterias, de poesías nuestras y ajena. Abrime las rodillas e instalate en mis ratos de pedantería rígida con insultos encriptados. Convertite en verso, en prosa, en texto. Dejame leerte los dientes, la lengua, los labios, las ansias y descifrar el por qué en el movimiento de tus comisuras. Desnudate de pretextos y contextos en la cercanía de la madrugada, cuando la rutina se nos apropia y renace la alegría de las sábanas. Entibiate con la saliva que me surge ante los festines de fetiches negros y regalame el martillo para romperme y recrearme ante la rigidez de tus criticas antes lo socialmente aceptado.

Acercate y alejate, con la sutileza propia de ser mía en la fantástica premisa de nacer ajena.

Quedate, por la intuición homicida de creer que este filo no corta.

2010-12-28T05:32:00.000-08:00

Buenos días
¿dormiste bien?
De golpe tu pelo
Y el sentir de tu piel

Buenos días, mujer
Que linda que andás
Esa sonrisa calma
Y la mañana fugaz

Será que ayer
No la pasamos tan mal
Y el descanso, ya ves
Supo recompensar

Buenos días, amor
Mate o café
Tal vez una canción
Y bailamos las dos

Cierto, la ducha
La vida
La obligación

Dos segundos más entre los brazos
Dos segundos más de ese vosyo
Yovos

Bostezas
Te estirás
Te bamboleas
Entre las sábanas
Que volvés a desarmar

Una vuelta
Me mirás
Dos sonrisas
Esas ganas de llorar

Digna,
Te levantas de la cama
Me seducen tus pasos al baño
Incluso aunque no lo estés buscando

Las mañanas con vos,
Y ese sabor a jacarandá
A Jazmín del país
A tierra mojada
A tango en París

2010-12-16T05:38:00.000-08:00

Si me dejás

Que me entrometa entre los rastros

Entre los besos y los arañazos

Entre la pútrida fortaleza

Que dejó el ayer

Si me dejás

Entrar entre tus puertas

Tus sabanas y tus piernas

Y que con sutil indiferencia

Te guste joder

Si me dejás

Meter tres grises letras

Alguna cosa nuestra

Y más de una palabra

Que nos guste inventar

Si me dejás

Andarme de cuclillas

Por debajo de tus faldas

De tu escote, de tu espalda

De verano burgés

Si me dejás

Acribillarte a palabras bobas

De sonsa cobardía

Por visionaria soledad

Que siempre avecina

Si me dejás

Que entre torbellinos de siluetas

Te corra el rimel, te abra la boca

Y que entre tanta copa rota

Te pida un poco de amor.

2010-12-06T21:17:00.000-08:00

Cambiame la piel,
Te doy permiso
De que arranques los restos
Que dejó este vaivén

Dejarme ser,
Eso ya es otra canción,
Otro color
Otras estación

Ahí duele,
Justo ahí,
Donde detuviste tu mano

Me quema saber
Que vosyo
Que yovos

Y entonces ayer.
Contame cómo.
Porque a mi
Se me escapa un miedo

Borrame las huellas
Te doy permiso
De que me desentierres las ganas
Que creí exhaustas.

F

2010-12-01T22:04:00.000-08:00

No puedo escribir
Sobre telegramas e informes forenses
Sobre sistemas de opresión binarios
Y recitales con flequillos a lo beattle

No puedo escribir sobre jacarandás
Y días santos con polleras soberbias

Tampoco me sale
Comentar que las sábanas eran blancas
Y los ojos celeste
O de un café y dos litros de mate

La rebeldía de la empanada de jamón y queso
Las rejas con uniformes
Y la tranquilidad de que la muerte
Anda con tacos altos por el cemento

No puedo escribir sobre la boca
Los párpados, las manos y las calzas
Sobre la propiedad privada
Y los perros guardianes

No puedo,
Solamente no puedo.
Si todavía estoy con sabor
A jazmín del país en la garganta

2010-11-18T17:11:00.000-08:00

Me gustaría compartir con vos

Este ritmo suave

Esos susurros

De la cuerdas vocales

Este vino espeso

Reparandome la garganta

Este tiempo ameno

Este placer

De la pequeñas delicias cotidianas

Pero prefiero,

Compartirlo conmigo.

2010-11-11T21:14:00.000-08:00

Dale,
Cantame un tango.

De reojo,
Con las pestañas amplias
Y la promesas vanas

Con tonada amarga
De mala jugada
De noche en cama

Dale,
Cantame un tango

A media voz
Con semi luz
Poca razón

Uno con el taco roto
Pintura corrida
Garganta torcida

A una hora del amanecer
Con más vodka que inteligencia
Más humildad que teoremas

Dale,
Cantame un tango
O susurrame dos.

2010-11-07T00:05:00.000-07:00

En algún momento
Caeré en la cuenta
Del tiempo que llevo
Calculando posibilidades

En algún momento
Ya ni intentaré
Encontrar las llaves

En algún momento
Dejaré de pensar
En esa jaula

En algún momento
Reaccionarán mis instintos
Más primarios
De supervivencia

En algún momento
Tomaré el camino
De esa puerta
Que abrís cada noche

En ese momento
Habré creado
Tu misma cantidad
De paredes.

Des-trabando

2010-11-04T22:01:00.000-07:00

Tres años de mi vida vienen siendo redactados diaria y literalmente. Sin excepción alguna, todos los días desde que alguna noche de meditación y decisiones, se me ocurrió hacer de la escritura un oficio. De ahí en más, fui acumulando papeles y archivos, todos los días, de noche, de día, en el colectivo, al menos una linea definió que ese día no había pasado desapercibido. Aprendí a escribir con inspiración y con fiaca. Aprendí a crear ideas, armarlas, digerirlas, re-escribirlas y hasta tirarlas. Aprendí que una palabra, en determinados casos le gana a una página y también que hay cosas que las palabras jamás, pero jamás podrán terminar de expresar. También entendí que eso es un suerte. No paré ni por enfermedad, ni por cansancio, ni por borrachera o romance. Al contrario cada cosa era una nueva razón para escribir.

Y de golpe te vas y a mi la escritura se me pone de luto y por alguna razón se toma una semana de franco.

Te fuiste, así, como si no importara, sin aviso, sin remplazo, sin augurio, sin mensaje subliminal, sin cáncer que avise, sin tumor que se agrande, sin suavidad, sin alivio. Sin último discurso, sin última plaza llena.

Como-quien-no-quiere-la-cosa.
Un día acá, otro día... ¿allá?

Me dejaste. Nos dejaste. Te dejaste. La dejaste. Ahí como un nudo en la garganta, pasaste a la “in-mortalidad”, dicen. Cómo si ahora fueses algo más vivo que un muerto cualquiera. Y sabés, a mi me cuesta la parafernalia que conlleva la muerte, porque tengo demasiadas ideas contrarias a dios y a su cielo de cartulina con alitas y angelitos y buenas-intenciones. Pero, otra parte de mi, en esa enormidad de plaza con borbotones de lágrimas y adióses largos, algo en mi prefirió mirar al cielo antes que a tu cajón cerrado. Una parte de mi se consuela con que andes con el pocho, con eva y los pibes desaparecidos. Esa parte de mi, me genera un odio espantoso, porque necesita un algo-más para entender que así-no-más cerraste los ojos y pasaste a la in-existencia típica de los cadáveres que tanto bailan en las pancartas de las plazas llenas. Ahí vas, más que para ángel, diría que para bandera.

Quisiera decir que tengo un dolor agonizante en el pecho, una fuerza nueva para andar militando en tu nombre. Pero los extremos me ponen tan de mal humor, que puedo decirte que ando con un dolor des-memorado, que cada tanto pasa algo y se acuerda de que no vas a volver al palco para hablarnos, que ya no vas a estar para que me enoje con algún discurso, ni para que me emocione con tus dedos en V. Ahí el dolor aprieta un par de emociones, otros recuerdos, unas cuantas realidades y llora con los ojos rojos. Será que todavía no cae, por eso se pasa la mayor parte del tiempo con bronca porque mirá que boludo, venirse a morir ahora. Con respecto a militar en tu nombre, explicame cómo y por qué. Porque algo en lo que ando segura es de que nadie te creyó y ahora me aterra creerte de-más. No podés haberte muerto, che, en serio. Mirá el carancho de emociones que me enredaste en la cabeza. No es justo tener que tenerte como mártir. Ya tenemos tantos...

Vos habrás visto la marcha, vos habrás visto a los compañeros, vos habrás visto la tristeza.
Decime, ¿cómo arrancamos de nuevo?
Para terminar en una fosa con los buitres cerca y el cajón cerrado.

Sabés qué duele más de todo, la simple tristeza de saber, con todas mi fuerza, que vos nunca vas a saber todo esto.

Acá, dónde-sea-que-sea este acá, se te extraña y se te llora, paulatina y dolorosamente.
Ahora dejame en paz, para volver a escribir todos los días un poco.

2010-10-29T16:06:00.000-07:00

Pieses,

Miles de pieses

Cada dos,

un pibe.

Un tango triste,

Una zamba serena

Un procer más,

Un referente menos.

Pieses,

Miles de pieses

Cada dos,

Unos cuantos pares de lágrimas.

- Sepa disculpar -

2010-10-18T21:32:00.000-07:00

Disculpe la interrupción
No pretendo molestar
Es que pasé y estaba usted
Y yo no supe qué pensar

No quisiera incomodarla
Con palabras mundanas
Con frases pre-fabricadas
Con cartas de mala-gana

Al contrario, usted entenderá
Que es raro que en la madrugada
Ande un cuerpo dando vueltas
Que tenga sangre y que baile

No soy quién para pedirle
Pero prometo no lastimarla
No soy quien para prometerle
Pero me gustaría acompañarla

Sabe algo, no sé si ha oído
De eso de que existe la magia
Yo siempre he sido poco creyente
De los juegos de barajas

Pero verá que alguien me dijo
Que hay algo en las miradas
No pretendo que me crea
Pero al menos nos se sorprenda

No quisiera molestarla
Pero solamente digo
Que fue un placer sentir su brisa
Y necesitar algún abrigo.

2010-10-18T00:27:00.000-07:00

Me partiste en dos
Lo grave del asunto es que mis partes
Se unieron en mi contra
O en mi favor

Un de ellas cada noche
Corre suicida a tu esquina
Sin saber muy bien dónde queda
Y grita tu nombre

La otra se queda en mis dedos
Se prende un cigarrillo tras otro
Y desprende palabras
Describiendo lo anterior

Lo peor del caso,
Es que ambas vuelven moribundas
Cansada del silencio que les dejaste
Se acuestan en la cama

A la mañana siempre
Las tres, mis partes y yo
Terminamos con esta terrible
Resaca de vos

- Curita -

2010-10-15T14:21:00.000-07:00

Si quisiera te arranco como una curita. Uno dos tres, mentalmente y adiós, hasta la próxima caída en colchón ajeno. Ahí irían dos tres cuatro pelos del brazo y sangre, cinco gotitas por andar cortándose con el papel cuando se pasa de página. Así sin más, un vaso de vodka y a pretender que puedo menear las caderas. Fácil, de secado rápido. El alcohol es para desinfectar, no-más. Qué agua, ah, ¿Esto? lágrimas de cordialidad, nada grave. Se supone que cuando se hace luto se llora, reglas sociales, viste. Un par de días con cinta scotch en las comisuras para ir mostrando los dientes, tal vez una semana, y le sumamos el cuello ortopédico para andar con la frente en alto. Eso dicen, si, lo que se debe. Seguro, seguro, pero el que no hace mueca no muestra. Claro, como un sangrado interno, se va a curar solo. Después del tiempo propicio olvidar. ¿Quién? Ha, ha, cierto, si, si ¿Cómo anda? Que bueno, che, que bueno. Me alegro, obvio, siempre alegrarse. El insomnio es costumbre que justo ande con tu nombre en la lengua es pura casualidad. Cosas que pasan. Quién decía, de tanto repetir algo se termina creyendo, bueno algo así. Fácil, rápido, sencillo, cosas de querer-poder. Te la presento ella es... ¿Cómo era? Ha, si, si. Eso. La chica con la que salgo. Quién habló de un clavo, esto es puro amor. No sabés lo que me río con ella, es tan especial, me encanta. Somos diferentes, digo, no le gusta el mate. No, tampoco le interesa la política, pero cuando le hablo me escucha. ¿Música? Cumbia, regaeton, Chayanne. No, no lee mucho. Pero te juro, es hermoso, me... no sé, es tan linda. No, mi amor, hoy no puedo salir, estoy ocupada con otras cosas como con... necesito tiempo sola. No sos vos, soy yo. No, yo te quiero, pero amor... amor es una palabra fuerte. Pero yo te quiero a vos. Si, salí a bailar anoche, necesito mi vida, vos me ahogás. No, no estoy enojada. Si, intentemos un poco más. Si, yo también te quiero. Es raro, estoy confundida. Es que... tengo muchas cosas en la cabeza. Obvio que te extraño, pero necesito un tiempo. Anoche salí y... perdón. No llores, no. ¿Quién? Ha, si, no, terminamos, era medio tonta. No, no estoy mal, no te preocupes. Volví a escribir y el insomnio, como siempre. Las noches, es raro, no tienen, así, su nombre, que ya no me acuerdo. Extraño, si extraño. Volver a salir, verte, porque el mundo-es-un-pañuelo. Si, la vi. No, no me pasa nada. Está bien, me alegro. Si, la vi bien, hablamos un poco, medio incómodo. Pero bien, bien, si, si, es una suerte. No, solamente estoy cansada. No, ¿qué triste? cansada. Tuve un día ocupado. No, ando con insomnio, pero bien, bien. Todo tranquilo. Si, bueno me voy, te dejo un beso. Si, si, así como una curita, fácil, rápido, limpio. Si.

- tanguearte -

2010-10-10T21:11:00.000-07:00

Me encantaría componerte un tango
Uno del cuerpo en el barro
Un tanto melancólico
De bajo fondo sin tango club

Una novedad avejentada
Con ese estirar leve de las palabras
Que siempre en dos por cuatro
Termina en un rincón o un hotel

Así de compadrito o señor
De arrabal o vaivén
De burdel o cóctel
Uno de vos y yo

Único y fatal
Con poca entonación
De veinteavo
Vaso de ron

Podría componerte un tango
Sin modernidad
Pedantería
Ni amor

Un tango de barrio quebrado
De río turbiado
De porteña soledad
De roto corazón.

2010-10-08T23:35:00.000-07:00

Te sentís sola,

Entiendo,

Estamos en la misma

Las horas pasan lento

Y asesinan

Cada vez que resuena

Esa voz

Van muchos cigarrillos

Raspando al pasar

Van muchos silencios

Tendidos en el umbral

La noche golpea fuerte

Solamente el alcohol

La hace callar

Se te acaban las excusas

No hay cura

Ni salida

Para tanta crueldad

Ahí es cuando

Te gusta el tango

Y empezás a entender

Esta ciudad

Estás sola,

Entiendo

Y preferís

Mi oscuridad.

2010-10-08T23:06:00.000-07:00

Quisiera recorrerte con dos dedos

Solamente dos dedos

Desde la nuca hasta los pies

Quisiera descubrir cuando te tensás

Si tu cintura es un temblor

O si te reís cuando te toco la espalda

Cuál es el punto donde te sonrojás

Dónde tus manos se abren

Y tus pies se alargan

Quisiera descifrar cuando te quebrás

Y empezás, sin disimulo

A llorar

Cómo cerrás los ojos

Y dejás el mundo

Por un antojo

Me encantaría rozarte con dos dedos

Solamente dos dedos

El alma.

Podría /s /mos

2010-10-01T15:22:00.000-07:00

Podrías destrozarme el alma. Podés. Los hacés. Lo hacemos. Podrías dejarla. Podés. Podría pedirte revancha. Podría pedirte primer vuelta. Podría. Puedo. Podrían ganarte mis ganas. Podrían ganarte sus ojos. Podrían. Pueden. Lo hacen. Lo hacés. Podrías acariciarme la mano. Podría morir. Podría proponerte matrimonio. Podría. Podrías aceptar. Si pudiésemos. Podría seguir un ritmo suicida. Podría. Puedo. Lo hago. Los hacés. Lo hacemos. Lo hago. Podríamos tomar un mate. O cinco. O veinte. O mil. Podemos. Podríamos irnos a dormir. Podríamos. Podés irte a dormir. Puedo irme a dormir. Puede irse a dormir. Podemos. Lo hacemos. Cada quien a sus sábanas. Podría recitarte a Silvio. Podrías no cantarme tangos. Podrías saber que es corta la vida. Podría dejar de intentarlo. Puedo pensar en imposible, posible, supuestos, excesos, lamentos. Puedo. Podés. Podemos. Podría mirarte más / menos. Podría morir de pie. Podría caer más bajo / alto. Puedo. Puedo dejarte. Podría. Podés dejarme. Podrías. Podríamos ser otras. Podría haber sido diferentes. Puedo seguir escribiendo. Podría. Debería.

2010-09-27T22:53:00.000-07:00

Cómo sé que ese espacio

Que suele estar en mi cama
No tiene la forma exacta
Que dibujan tus mañanas

- Buscando tu boca en otra boca -

2010-09-27T22:30:00.000-07:00

Los vasos cuentan que tomé de más
Pero todavía ella no se calla
¿Tu nombre era?
Disimulemos que no importa

¿Acaso pensas que esta es mi risa?
Porque no viste como me río cuando...

¿Ya puedo poner mi mano en tu cintura?
¿Ya es la hora en que te miento?
¿Puedo besarte el cuello?
¿Ya puedo pretender que te quiero?

Borracha, loca, tonta
Linda, ronca, sola.
Herida, rota, idiota

¿Me querés?
Ojala tuvieses cara
Y no fueses esta cosa amorfa
Que prefiero no mirar

¿La soledad?
¿Qué soledad?
Si acá está
Cada vez que te voy a buscar

Abrazame,
Como si fuesemos algo
Vos tocás la piel suave
No ves las cicatrices

Quiero ver tus ojos,
Que cuando los miro
Dejan de ser tuyos
Ya son de ella

No, no estoy llorando
¿Me puedo esconder en tu pecho?
¿Puedo mentirte?
¿Podés mentirme?

Me llamo como quieras
Está noche decimos que soy tuya
Las dos sabemos que somos nada
Pero nos anda sobrando tanta ternura

¿Puedo cerrar los ojos?
¿Puedo hundirme en tu boca?
¿Puedo tomar otro vodka?
¿Puedo decir que sos ella?
Aunque sea por un rato...

2010-09-26T02:46:00.000-07:00

Imposibles

Manojo de cosas sin decir

Tus ojos,

Cual buitres

Cerveza,

Con dejos de alcohólica vehemencia

Palabras cruzando con violencia

Todo lo que puede morir

Decir,

Mejor que actuar

Mi mano que se esconde

Mis piernas que tiemblan

El mundo afuera

Adentro,

Por todos lados

Excepto acá

En mi ilegal cruce de frontera

por tus ojos.

- "ismos" con P -

2010-09-25T12:31:00.000-07:00

Podría ser, lo es, en definitiva una cuestión de crianza. No es entendible a simple vista, podría ser lo más similar a un comienzo de insanidad mental, seguramente y con razones sobrantes se verá así desde afuera. La leche materna venía con una carga fuerte de ideología, derrotas y esperanzas. Quebradas las ansias desde un inicio es fácil pensar con la cabeza fría, un tempano mental de batallas perdidas se hundió en mí, desde el primer inicio de toda la ecuación que terminó siendo mi vida. No soy yo, no es una cuestión personal, hay que entender que dentro de mi emergen montañas de cadáveres sonrientes con tatuajes en el pecho, que cuentan una y otra vez todos los días, sus hazañas, sus males y sus razones. La soledad no existe una vez que se nace en este barro de pedantes seguridades. No soy yo, cuando me mira él, cuando me mira ella, cuando me miran desde arriba, soy ellos, ellas, soy todos. No es mi década, son todas las décadas, todos los tiempos, todos los cantos, todos los intentos. No podría luchar por mi hijos muertos mil veces en profilácticos berretas, de generaciones moribundas, al contrario, lucho por sus hijos, por mi, que soy hija de quién pensó en “mis hijos” y no pudo entregar un mundo mejor que este que aparentamos estar creando. Mi sonrisa no es mía, mi sonrisa tiene dientes ajenos que quedan seis metros bajo tierra, en fosas comunes, que ruegan por renacer para poder saltar, harapientos y llenos de venenos entonando la canción de todos, alzando sus brazos. La mayoría del tiempo todo se debe a cálculos mentales con cifras ajenas y porcentajes, la mayor parte del tiempo se hacen lista de pros y contras. Pero de golpe llega ese momento de la noche, donde el tipo que siempre se asoma a juntar los cartones que dejaste la noche anterior, te mira, te sonríe, le das un pucho, hablás dos segundos, tres frases y sabés que él, no es él, sino ellos y que vos, no sos vos, sino miles. Así empieza, con la panza llena, pensando en las vacías. De a poco, de golpe los números son caras y las listas no son tan claras y las utopías vuelven a las ganas. No hace falta saber, ni leer, ni estudiar. Para entender esta locura que atraviesa mares generacionales, solamente hay que pararse en la plaza y marearse dando vueltas, mirar el piso, sentir mil pañuelos y lágrimas por el pecho. Sentir dentro, en el alma que uno solamente es una reencarnación de otro que valió-mil-veces-más. Saber que somos venganza de pueblo embarrado, de calles de tierras, de esposas, picanas y asesinatos. Solamente falta saberse un anónimo en la historia de las ganas. Dejar las, siempre amable, auto-satisfacción y saberse prescindible, el mundo sin uno sería igual y así mismo sin nuestro encanto, sin nuestra fuerza, sin nuestro grito, no se escucharía nada. El silencio, horrendo silencio, temer al silencio, odiar al silencio, saber que en la nulidad del sonido existen susurros de noches de falcons verdes, gritos con medias en las bocas y golpes en el estómago, con palabras ahogando en la garganta mezcladas con el agua de los submarinos. Saber que la picana es un invento que un padre usó contra su hijos y que escuchar esa historia, casi mítica, pueda hacerte sangrar los oídos. Es horrible, terriblemente tortuosos dormir con las ideas y las creencias bajo la almohada, es nefasta la sensación de que ese cigarrillo en ese cenicero cuando viene la cuenta, y termina la noche, la plata en una simple diversión, daña, porque otros- comerían por menos que el gasto de esa parranda. No, nadie es feliz una vez que sabe que cada paso que se da es solamente una milésima de lo que se podría dar. No es amor propio, la facilidad de la negación tienta cuando la noche se arremete contra el cuerpo y el cansancio se sube a la sábanas. Cuando quisieras más tiempo para leer, o cuando la sensación cotidiana de culpa ahoga el pecho, sería más fácil mudarse, irse, exiliarse sin razón por otros rincones del mundo y dejar de pensar tanto, todo el tiempo, sentirlos a ellos adentro rogando por revancha. Pero, sabés, de golpe tres, cinco, quince pibe cantan, lo mismo que ellos, que vos que sos ellos, cantaban. Entonces, entendés que no están carcomiéndote a vos, no-más, sino que tienen de rehenes a otra generación, a otra multitud de hijos que mamaron leche amargada, a otro batallón de pies que pretenden seguir la marcha. La sensación de no estar sola deja de ser agría y un calor tibio empieza a subirte por la espalda. Cierto, se llora mucho, mucho en toda la batalla y hay épocas, períodos donde te vas a preguntar una y mil veces si vale la pena esta batalla, eterna y agobiante, que siempre parece tan larga. Pero cuando dos pibes te miran a los ojos y te abrazan el alma, cuando ya no le tenés miedo al barrio y sentís la magia. Cuando todo eso pasa, cuando ya no sos vos, sino que sos todos y todas los que hablan, entonces, vale la pena esta desgracia.

2010-09-24T13:52:00.001-07:00

Qué pasaría si te diese tiempos

Metas, plazos, cronogramas

Qué pasaría si te impusiera horarios

O te atara a mi cama?

Cómo sería ahí el ritmo que me regalarías

Te pondrías suave, viuda negra

A menear las caderas

O te saldría un ritmo triste

De noches de espera

Qué harías si dejase de alabar tus pestañas

Si ya no mirara el balancear de tus piernas

Si un día simplemente me fugara del plano

Si nunca más volviera

Cómo harían tus brújulas

Para encontrarme lejos del norte

Sería acaso cosa de mandinga

Que me dijeras tu nombre?

Yo me pregunto si tuvieses que elegir

Entre la fatalidad anunciada

De cadáveres en huelga

No te quedarías luchando conmigo

En esta cárcel sin reglas

Será cuestión de proponer varios ángulos

Para intentar sacar cuentas

O seguir con este ritmo intenso

De inocente apariencia

2010-09-21T21:41:00.000-07:00

Esquizofrenia

Con altibajos mundanos

De fantasía de verano

- ¿Si esta fuese la segunda vuelta de una amor suicida con Jota y A?

- Si eso fuera, sería imposible evitarlo

- Y asimismo se repite la escena.

- La historia suele ser circular

- ¿Qué papel jugaría el karma?

- Vendrán otra vida, en la misma.

- Mientras tanto qué hacemos con la herida

- No-más que alcohol.

- Pasame el vodka

El espasmo de la mentira

Que reina en las esquinas

Será una primavera poco florida

- Exageración poética -

2010-09-19T21:19:00.000-07:00

Recuerdo desterrado al medio de la noche
Como vengativos secuases del tiempo
Me esperan abriendo el armario
Los veo, me miran: te extraño

Quién sabe cómo se juega a esto
De andar mintiendo en pos de la verdad
Sabemos que esta es la realidad
No queda más, que dejarse matar

Será la costumbre de que duela
En la madrugada me provoca a buscarte
Sabiendo que no vas a aparecer entre la gente
A pesar de que esté sufriendo por hambre

Así, luciernagas que giran
Que las manos se estrechan, se abren
Caigo en una fosa de humildad
Apoyando la cabeza en el vidrio del taxi

Adecuarse a la realidad
O irse naufragando en alcohol
Seré rebelde,
Prefiero la segunda opción.

2010-09-19T01:12:00.000-07:00

¿Qué sos vos más que un manantial de cosas sin decir?

2010-09-11T21:50:00.001-07:00

Nunca entró

Nunca salió

Permaneció dos segundos

En el umbral, mirándome

Suficiente para sumar otra derrota

De pucho a medias con sabor a triste

Apenas instaló sus ojos en los mios

Lo suficiente como para quebrarme

Un poco más las ganas

No pasó nada,

Digno para escribir una historia

Y sin embargo,

Llevó muchos renglones con lo mismo

2010-09-11T21:40:00.000-07:00

Relojeandome con la vista
Dos pasos para atrás
Uno para adelante
Se podría decir que bailabas

Besala de mi parte
Amala de mi parte
Puteala de mi parte
Mirala de mi parte

De golpe el cemento
Empieza a subirme por el pecho
Ahogo,
Esto no es aire

Un cumplido,
Tres cumplidos
Otro vodka
Y la sinceridad tan fácil

Clavame la vista
Tengo claro
Que es lo único que puedo tener.

Abrí las piernas
Elegila a ella
Salí del baño
Mirame por el espejo

Viene un tequila
La simpatía a la banquina
El silencio sería un buen ejercicio
También salir a correr por la mañana.

Nunca me gustaron los consejos

Mambo de Tango

2010-09-11T21:39:00.000-07:00

La ausencia de palabras, cuando es cómoda, puede provocar mares de futuros dolores. Pero de golpe tu sonrisa sonríe inmensa y, se me clava en la imagen, esas fauces oscuras en las que suelen convertirse tus ojos. Otra vez un tango melancólico, la frase sin dientes, vieja. Me da una sensación el cuerpo de vitalidad inminente. Empieza así, como si la cosa no pasara, como si el tiempo se tirara en la cama y pidiera una siesta. No suelo jugar a las escondidas, así que me largo a la carrera de las incomodidades y saco una palabra culposa. Como si no hubiese espacio, me devolvés la apuesta; me la redoblas, y así se declaró la guerra. El botín será, sin duda, la racionalidad, quien la secuestre primero pierde (o gana). La nombro en exceso, pero es que tengo que acordarme de que existe. Dos segundos antes. Me río, soy un manantial de ahogos en carcajadas. Respiro profundo, se caen los papeles y otra vez estallamos. Inmolemos, por qué no, qué podemos perder más allá de todo. Tocan la puerta, una, dos, tres, cuatro. Juego a la sordera. Cinco, seis, siete. Llaman al teléfono, a los cuatro timbrazos para, te miro mientras callo. Pasa, que aunque sea entre puteadas, siempre termino atendiendo. Algo de desilusión se predice en tu mirada. Las dos sabemos que no es justo, esto de andar molestando cuando queremos pedir feriado a tanta moralidad. Que cena, que no cena, que no tengo hambres pero quiero excusas. Que nada, que me río, que me devolvés la risa. Que el teléfono, la puerta, la moralidad, la vida misma nos cortó este mambo de cruel indiferencia ante los otros. Mejor no hablar de ciertas cosas. Dos segundos antes. Un reclamo encubierto de vehementes halagos. Flores y mariposas de Silvio y viva Perón. Si cruzamos la barrera del tacto se viene la hecatombe. Nunca podría y sin embargo me surge un 30 por ciento de horrible pedantería. El 70 gana, mi mente suele ser una democracia. Otra vez las perlas negras, fijas en mis puertas al mundo. Que me levanto y el tiempo se puso despertador demasiado rápido y empezó con su plusvalía típica de un marxismo duro. Somos peronistas, ocho horas de trabajo, ocho de ocio y ocho de descanso. Sí, mi general. El Pocho que nos mira, seguro y se muere de risa con la idea de que Dios exista. Más papeles, más burocracia, más trotskismo. Planeamos un bombardeo a los del norte y yo que me olvido de andar poniendo nombre. No, nunca supe completar formularios. Yo y el mundo. Dos segundo antes. Ahí andamos por las calles que tendrían que ser más largas y el mate infinito. Pero el timbre y el teléfono. Ella, cómo no, siempre. Una mezquindad en la risa nos empieza a erosionar las miradas. El pucho, último, dos frases de mierda, un beso en la mejilla y nos vemos la próxima si encontramos excusa digna para andar mintiéndonos un poco.

2010-09-11T21:36:00.000-07:00

Ahí andás vos
Con una contradictoria predilección
Por verme sonreír

Si supieses
Los mares de otoño
Que me andan por la garganta

Así de facil /frágil
Se enfría el mate
Y se me pasa el tiempo
Ese que otras-veces...

Dejo sin terminar la frase
Porque sé que te gusta

Completame esta milonga
Melancólica y pizpireta
Dedicame esta cumbia
Pero bailamela sin vueltas

Siempre fui de andar pisandome los pies
Ahora, que todo anda para atrás
Y yo ando a las trompadas con el reloj

Me mirás
Siniestramente apetecible
Y mi idiotez empieza a reproducirse

Pero así de frágil /fácil
Se nos termina el mate
Y pasa el colectivo
Ese que otra-veces...

Dejo sin terminar la frase
Porque sé que te gusta.

2010-09-11T21:35:00.000-07:00

También podrías

Dejar
de dejarme
Esta alegría en el cuerpo.

2010-09-11T21:26:00.000-07:00

Así de siniestro me percutiste el ritmo

Yo estaba con ganas de mirar / te

Y vos recitando a Julio

Ahora el humo se te escapa de la boca

Sin que te des cuenta,

Sin que se de cuenta

Yo me muero un poco

Nadie perece de amor, mujer

Sino de soledad.

Se me formó un tumor en la garganta

De tantas elecciones sin segundas vueltas.

Yo te propongo poesía

Fácil, rítmica con un poco de tango.

Vos querías algo moderno

Con energizan-tes y muchos juegos

Pero el agua a mi me gusta de día

De noche servime un vodka de la vieja escuela

Con sabor a melancolía.

Como mucho te ofrezco cumbia,

De barrio carenciado

De injusticia social.

Entiendo, que no es divertido

Andar pensando todo el día,

Será mi karma de mala puntería

Me quedo con las ganas

De despertarte con un mate peronista

Entre mimos y risas

Con letras de pintadas subversivas

Tantas ganas en la lengua

Que se me traban las palabras

Vos querías simpleza

A mi se me acaba la esperanza.

Soledad, se llama el juego.

2010-09-02T22:55:00.000-07:00

Porque quiero, básicamente. Esta soledad pegajosa me permite esto, yo no la pedí, al contrario luche por mucho tiempo aferrada a creencias infantiles de que el amor podría ser temporalmente eterno. Sin embargo, heme aquí, entre la existencia más absurda y un paquete de Next, box claro. La posibilidad que me dispone esta ausencia de afecto, es en verdad, un alivio si se aprende a llevarla con encanto. Si pudiese elegir, elijo, sin pensarlo dos veces, tu perfume en la garganta, una mediodía con mates de desayuno y una noche entre poesía y tango. Pero como no tengo elección, acá me ves, escuchando música mala y música buena, entreteniéndome con películas intelectualmente incorrectas y con cigarrillos baratos. Si, de dos a tres cafés diarios y un almuerzo tardío. Me gusta este tiempo detenido donde nadie solicita mi paciencia ni mis afectos, nadie puede estar pensando o no en mi, o al menos, me permite no tener que andar elucubrando con tu discapacidad emocional. Es una suerte, si lo vemos desde este punto de vista. Es una ventaja, suprema a decir verdad, que en el mundo exista el arte. Puedo llorar y creer en el amor si me leo una buena novela de Puig. Sí, si se me canta, lloro, como lo hice, sola en casa, con Regina Spektor de fondo, como si hubiese muerto la vida en mis manos y sin anestesia: así lloro. Después me siento frente a la maquina y le escribo a Molina contándole que Valentin lo amó, a su manera y con sus mañas. Me vuelvo y apoyo contra el piso a mirar mi biblioteca y sonrío, porque mi progreso intelectual me satisface. A la noche, me acomodo cómoda y le hablo a una pantalla. Ella y yo nos entendemos, mil veces mejor que con otras tantas. La libertad me permite mirarme y sonreirme cuando la belleza, por pura casualidad, golpea a mi puerta y me regala de esas mañanas donde me levanto con la piel tersa. También puedo ser víctima, ser dejo espantoso del mundo egoísta. No necesito dar explicaciones si me lleva la tristeza empinando un vino tinto. No, tengo mis desafíos y mis desgracias sin que vayas analizando mis apuntes con la ceja levantada. Cierto, y sostengo, si pudiese elegir, comería fideos con tus ansias y me iría a dormir entre tus sábanas. Ni hablar si me amaras, si me amaras dejaría todas estas letras en una fosa común. Pero no puedo, así que esta soledad tiene su encanto, de mujer soltera, joven y digna. De amor propio con gusto dulce y cigarrillos que raspan en el fondo la garganta.

2010-09-01T15:17:00.000-07:00

Todavía creo
En finales felices
No como antes,
Del “y siempre viviron…”

Creo en odios encubiertos
En hermosas broncas
En tristes reencuentros
Con cansancio a cuestas

Creo en mirarte a los ojos
Borracha y rota,
Decirte “quedate”
Y que te vayas

Quiero encontrarte una mañana
Desnuda y triste
Sola y desamparada
En mi cama.

Creo en mirarnos desesperadas
Por pelear tanto y llegar al mismo lado
Creo en que me mires non-santa
Y que nos disfrutemos de a ratos

Quiero creer que es posible
Que todo salga mal,
Que la noche se termine
Y como un tango triste
Te empiece a amar.

Sé, que seremos olvido
Recordándonos en las soledades
Pidiendo perdón entre vasos de alcohol
Detestando el no poder dejar/ nos

2010-08-29T22:40:00.001-07:00

Demasiado temprano

Para dejar de creer en cietas cosas

Como revoluciones

O amores

Demasiado tarde

Como para volver atrás

Ir a recoger los cachos

Que dejé en aquel humbral

No me pidas que te quiera

A gatas puedo respirar

No te pido que no me hieras

Si la cosa siempre va igual

La resignación

Es una cosa enferma

Pegajosa y de-más

Pero acá se instala,

Siempre, siempre

Acá

2010-08-24T21:37:00.000-07:00

Tendría que leer más poesía
Otra vez, como antes
Para que me salga algo
Poético

Tengo esto,
Suficiente bronca
Como para llenar carillas

Para qué mentir
Si lo que tengo es dolor
Uno macizo
Comprimido en el pecho.

No me mata,
No llega a subirme por la garganta
Me genera nudos, de angustia
Básicos.

Ni siquiera original
Este hartazgo
Solamente está ahí
Sin inspirarme

No me da historias
Ni poesías
Solamente reclamos
De varias formas

Lo peor,
Es que ni-siquiera tiene etiqueta
De esas, con nombre
Para decirme con quién es

Si con vos,
o conmigo.

2010-08-22T17:15:00.000-07:00

No puedo escribir

Con tus ojos en los párpados

Con el sabor en la lengua

Con las manos en el hombro

Distancia,

Mil milímetros de distancia

No puedo escribir,

Cuando

Es mejor no hablar de ciertas cosas.

No puedo escribir,

No me dejas

Aunque me des permiso.

No puedo escribir

Porque todavía tengo las frases

De Serrat y Silvio

Y los capítulos 5 y 7

En la cabeza

No puedo.

Pero necesito

Así que escribo esto

Que no dice nada

Más que cosas que sé

Que no corresponden

Las ganas,

Al bolsillo

Junto con otro miles

De cosas-inútiles

2010-08-20T17:42:00.000-07:00

El intento inútil

De esperar milagros

Jugando a reglas

Que nunca respeto

Hablando de mi

Sin nombrar / te

Porque mejor acallar las voces

Que repiten constantes letras

Volver a una poesía

Más mía, menos otra

Volver a estas soledades

Que siempre supieron

Que volvería

Para tomarlas con tequilas

Buscar,

Por los rincones esquinados

El sabor a ilusión

Que dejaste en los labios

Me cansa

Ser de este tipo

De creyentes incrédulos

Que esperan respuestas

Bajo silencios

Así otra vuelta,

Así otro intento

Así este reto

Que acabó en lamentos

Qué importa

Acaso,

Si el tiempo siempre sigue

No espera,

Como yo espero,

Tus pasos.

2010-08-18T02:25:00.000-07:00

Ya me arrepentí

Pero a quién le importa

Las letras atragantadas

La idea

2010-08-14T15:33:00.000-07:00

La vida suele-ser-así y cuando uno se pone a escribir no siempre aparece la idea. Aunque haya estado persiguiéndome hace una semana. Me acecha entre los rincones, de la casa y de la calle. De golpe haciendo una lista de compras en la cabeza, zas, aparece, furtiva y delicada. Intento con todas mis fuerzas agarrarla, sin que se asuste. Pero suele ser un segundo, dos, tres como mucho y se va, se esconde entre los tomates y la leche descremada. Le encanta presentarse en esos minutos antes de que el sueño me invada por completo. Ahí, justo en ese momento del día donde no llevo mi cuaderno cerca. Esos días donde decido no escribir en la cama. Ahí aparece, se presenta inalcanzable. Me deja tomarla y jugar con ella en imágenes que a la mañana siguiente nunca-existieron.

Si la leyeran no saben lo que sería. Increíble, es una idea, un cuento, una novela o un poema de-aquellos. De esos que ganan premios y viven entre discursos de agradecimiento. Es de esas ideas que quedan grabadas en el consciente colectivo. Realmente les encantaría: se presenta con una mujer, como esas-cosas-de-la-vida que siempre empiezan con mujeres y amores, desencuentros y esas yerbas. Pero no es fácil, porque lleva un análisis complejo, psicológico y filosófico de los personajes y los sucesos. Habla de bares y cigarrillos. Muchos cigarrillos. Como Rayuela pero posmoderna, actual y con un final esperanzadamente trágico.

Hace rato que le vengo hablando, la calmo y le explico que tiene que salir al mundo. Dejarse tocar por estas manos que, aunque torpes, son realmente suaves. Hace unos días empecé a usar crema humectánte para que sepa que no miento. Que si me dejara, la podría seducir con vueltas de tinta. Le prometí usar mis diccionarios para no caer en lugares comunes y darle tiempo a que macere la totalidad de su encanto en el papel.

Así y todo, sigue atacándome sin quedarse. Me da golpes en la cabeza y en la espalda. Como llamados de maestra de primaria para que preste atención. Intenté darle tiempo. Pasé horas sentada frente a la máquina esperándola. En un momento se me ocurrió que podía preferir lo clásico, ¿quién-no? Así que tomé mi cuaderno de actas y una lapicera. La mejor que tengo, la que tiene la tinta más fluida y penetrantemente negra. La esperé unas cuantas horas, con mate caliente y cigarrillos abundante. Esa noche me fui a dormir y la muy-guacha se me metió en la cama y me habló al oído contándome sus rezones. Es querible saben. Si estuviese escrita sería de esos libros que la gente abraza a la noche, de esos que determinadas frases lo hacen sentir a uno que vale la pena la vida. En serio, es magnífica.

Ustedes esperen ahí, yo acá. Aunque no me deje tomarla, tiene que dejar que alguien la escriba. Quien-sea, es necesario que se deje parir. El mundo merece conocer esa historia. Yo seguiré disfrutándola todas las noches, cuando sus susurros me derriten el tímpano.

2010-08-11T22:54:00.001-07:00

Me preguntó

Su algún día creceré lo suficiente

Para darme cuenta

Que sigo siendo la misma

No.

Lo sabemos

Esto de cambiar

No modifica nada

Más que las apariencias

Seguirán ahí

Todos esos fantasmas

Que fui reclutando

En estos años.

Podría escribir mejor que esto

Podría, también, escribir peor

Pero esta mediocridad

Corresponde a este sentido.

No entiendas

No hay explicaciones acá

Son palabras,

vacías de contenido.

2010-08-07T22:47:00.000-07:00

Era inimaginable

Pensar que de ella

Pudiese salir un sonido

Como mucho

Se podría esperar

Un poco de estática

Que a penas

Se clasificaría como ruido

No era muda

Sin embargo

Nunca oí su voz

Eso sí,

Cuando dejaba

Que se explayara su silencio

Era un maremoto por dentro.

2010-08-05T22:33:00.000-07:00

Más allá de todo:

Yo me quedo con tu sabor a sal entre los diente.

2010-08-01T23:26:00.001-07:00

no voy a gastar

veinte renglones

para decir:

La solución

2010-07-29T21:55:00.000-07:00

Para qué negar el grado de locura, estaba ahí, claro y presente si uno se paraba a escucharla. Eso si, de todas las insanidades posibles, la de ella era de lo más particular y agradable. Si vamos a estar locos, qué mejor que locos lindos, locos utópicos, con una meta definitiva. Si lo encontraba, si lo llegaba a encontrar. Seguro que lo iba a terminar encontrando, tal vez es porque me termino convenciendo, o contagiando, depende de quién lo mire.

La idea se le había metido hace algún tiempo, una noche de invierno de esas que el acolchado es inútil porque calienta más el fuego de la mente. Era una piba sabía, de esas que tienen más libros en la cabeza que los supuestos intelectuales de la tele. Había leído bastante, había discutido, con pipa y habanos, un poco de whisky, toda la movida. De esas había hecho todas, desde las mesas donde uno escucha porque se siente idiota, hasta los cafés que le pagaban para que siguiese hablando. Si, era muy inteligente y formada, podría discutirle a Marx si se levantara de la tumba, o a cualquiera de esos, el que quieras nombrar. Seguro que si ella pudiese elegir, se tomaría su tiempo, para ver cuál de todos le podía dar pelea. Aunque no lo creas, universitaria sin titulo, le aburrían las clases.

Esa noche, andá a saber qué ecuación fue la primera, ni intentes imaginar la última. Pero le resultó lo más lógico. Quien diría, para algunos, se le habrán mezclado un par de cables. A veces tanto conocimiento te puede joder la cabeza. Yo, más bien, creo que ella sabía algo, de esas cosas que a nosotros nos faltan años para empezar a entender. Desde hace mucho que le daba vueltas a la idea de cómo cambiar el mundo. Si, si, el mundo, no es un decir, ella estaba pensando cambiar el mundo. No una cosita o dos, o un país o una región. Ella quería el mundo, cambiarlo, no dominarlo, sino cambiarlo. ¿raro, no? Pero con esa idea empezó todo, hace mucho, mucho tiempo. Más del que te imaginas. Primero había disecado y enlistado todos los problemas que le veía al sistema, a la gente, al movimiento de masas. Después se puso a investigar las soluciones que, otros, le habían encontrado. El comunismo, el socialismo, los sistemas de solidaridad, el hombre nuevo, el viejo, los movimientos sociales pueblerino. Había investigado en detalles las sociedades que parecían funcionar mal, las que funcionaban bien. Los problemas del primer y del tercer mundo. ¿Dónde había empezado todo? Había calculado las posibles consecuencias del cambio de sistema, qué cambiarían después. El feminismo, el peronismo, las tribus urbanas, el colonialismo cultural y el otro. También los pueblos originarios, las contradicciones del sistema, de este y otros. Le había dado vueltas, lo había discutido. Esa noche, lo que pasó es que entendió la solución.

Así que de ahí en más se puso a apretar cada circulito, cada cuadradito que le pareciera inusual, e incluso los usuales, los comunes y corrientes. Ella, estaba y está convencida de que tiene que estar en algún lado, pero que todavía nadie lo apretó, que nadie se puso a buscarlo. Por ende anda, por todos lados, mirando, como si estuviese perdida, pero con la mente bien fría y ocupada. Ella va por ahí en busca del botón de reset.

La montaña

2010-07-27T15:08:00.000-07:00

Estaba sola, como solía estar en invierno, en verano, en las primaveras y en los otoños. Tenía el frío en la piel, un poco metido en los huesos. Estaba emponchada, con lanas gruesas de pueblos bonaerenses. No era, para nada, un invierno aspero, a decir verdad la calidez de la costumbre solía entregarle el fuego que muchas veces le faltaba. Miró atrás, sin retorcer el cuello, habían pasado varios años enterrada. En montañas de tierra negra que ella misma había logrado tomar, con su propias manos, hasta que se le llenaran las uñas, de una capa fina y penetrante, de una suciedad propia y buscada. Tranquila, sin apuro, tardó mucho en taparse hasta el cuello. Lo había logrado, el primer día que notó toda esa carga de protección, sonrió. Al fin, lograba sentirse conforme con su propia existencia. Había logrado hundirse en ella. Nadie, ni siquiera su propio ser, sería capaz de desenterrarla, pensó.

Tal vez, si alguien hubiese intentando, tal vez. No era una cuestión de esfuerzo, ni fuerza, sino de maña, como diría las viejas. Una simple cuestión de insistencia, de imponerse frente a esa montaña húmeda. Pero quién podría ver los ojos verdes detrás de toda esa inundación negra. Quién fuese capaz de ver más allá. Sin duda habría que tener una fe que no se concibe por estos días en el mundo. No era tanto empezar a sacar tierra el problema, más de una se hubiese enchastrado las manos por la simple intriga. Lo que mataba era la sensación de inutilidad, por cada grano de tierra que se lograba despegar de la montaña, parecían caer toneladas sobre uno mismo. El miedo, atroz de terminar en una fosa común cerca de ella, dominaba a cualquiera. El silencio, también, era otro de los temores, muchas preguntaron si quería ayuda, si estaba viva, si respiraba, y las respuestas eran como cartas perdidas. De vez en cuando se encontraban poemas tirados cerca, que comentaban de su triste y cómoda soledad.

Hay quienes aseguraban que ella estaba muerta. Otros, de esos liberales, juraban que ella estaba feliz. Todos opinaban sobre la mujer bajo la montaña, todos menos ella. Ella había preferido ahogarse, en un silencio tal, que despellejaba gargantas.

Con el tiempo, la montaña pasó a formar parte del paisaje del mundo, como tantas otras, se le dio un nombre, se le impuso un sentido y se llenó de hablas extranjeras. De comidas autóctonas, de olores folclóricos, de flashes de cámaras. Con el tiempo la mujer se convirtió en mito, el mito en cuento, el cuento en susurro, el susurro en olvido. Como tantos otros. Se dice aún que ella sigue ahí, tal vez esperando a quién la saque, tal vez esperando por salir. Tal vez ya sin aire, fría y huesuda. Esa posibilidad se descarta rápidamente, cuando cada tanto un poemas se escabulle sucio y húmedo de entre las piedras. Algún que otro apasionado se pone a escarbar. Locos, les dicen los del pueblo. Yo, tal vez, seré uno de esos.

2010-07-24T21:49:00.000-07:00

Resto

Sumo

y quedo en menos

Divido

Multiplico

Quedo igual

Ganando nunca

Cosa de mandinga

Esto de que no importe

Rompo el papelito

Tiro tres palabras al aire

Propongo un trato

Me trago el complejo

Sigo y sigo

Entre un silencio

Siete secretos

Y unas veinte mentiras

Lisas

Llanas

Que nos dejen vivir.

¿Para qué

Romper este ruido

Que tiene tanto sabor

A primera vez?

2010-07-15T15:51:00.000-07:00

Mil manos hechas un nudo

Mil banderas esperando histéricas

Mil gritos

Mil brazos

Mil dientes destapados

Una sola alegría.

Entonces fui feliz...

2010-07-11T10:22:00.000-07:00

Mirame

De cerca

De lejos

Odiame

No quiero a tu Dios

Ni al que me quema

En una hoguera

Ni al que me encierra

En el loquero

Soy esto

Esto que peca

Esto que enferma

Esto que salió mal

Soy aquella

Que te demuestra

Que tu dios

También se equivoca

Soy sangre

Soy vida

Soy vino

Alegría

Soy el espejo

Que tapás

El mundo ajeno

Que no querés ver

Soy tu puta

Soy tu madre

Soy tu amante

Soy tu hija

No pretendo tu cielo

Ni tu edén

No quiero tu infierno

O tu reencarnación

Para vos

Hay un mañana

Para mi

Hay un hoy

2010-06-26T21:51:00.000-07:00

Llueve, ves?
Acá y allá
Nos unen las nubes

Acá pasa
De garua molesta
A chaparrón torrencial

Corre un viento helado
Me herisa los pelos
Pero me gusta
Como un abrazo

Yo te espero
Mientras veo
Caer pequeños
Trocitos de frío

Hoy caminé al lado
De los pibes que mataron
Te cuento nomás
Que pisé su tierra

Te quise al lado
Para que veas mi sonrisa
De funeral carnavalero
De ese que exime de culpas

Para que sientas sus manos
Alzando las banderas
Con gritos pelados
Superando los balazos

Cantamos ese tema
Ese que habla de esta tierra
Que cuenta la condena
De nacer en la pobreza

También saltamos
Intentando tocar el cielo
Intentando llegar bien alto
Intentando cambiar de nuevo

Hoy caminé a su lado
Vos caminaste con nosotros
También estuvo Eva
La viste?

Entre la gente
Con el puño alto
Saludamos a Ernesto
Que lindo anda el viejo

Cuando empezó el baile
Al ritmo del bombo
Parecía que estabamos todos
Llenamos el puente

Algunos se sacaron las vendas
Otros los grilletes

Había un par de madres
Había algunas abuelas
Todas con sus nietos
Que se pusieron los pañuelos

Tendrías que haberle visto
La sonrisa a Mario
Abrazándose con Julio
Que bello que fue

Estábamos todos
Superando a la vida
Los tiempos
Los cuentos

Los trapos volaban
La gente lloraba
Que hermosa Argentina
Esta que creamos.

2010-06-24T21:44:00.000-07:00

Imposible apropiarte

No por orgullo

O fortaleza

Ni por moral

O ideología

Sino

Porque ni vos

Sos dueña

De vos misma

2010-06-21T22:24:00.000-07:00

A veces sobran

Palabras y silencios

Otras, son justas

(primer Haiku)

A-plau-sos

2010-06-14T22:55:00.000-07:00

No me creas

Partamos de eso

Estoy rota

Es sabido

No dirás nada

Soy consciente

Tendré que andar

Arrancándote palabras

De las manos

De la boca

De los ojos

De las piernas

De la sangre

De las ganas

De la ausencia

Sé que tus dichos

Serán otros

Mientras contradicen

Con el silencio

No vine hasta acá

Para andar cambiando /te

No creo ser

Tan inteligente

Pero por ahora,

alcanza.

El resto,

Lo seguimos

Mañana

4.54 a.m

2010-06-06T00:43:00.000-07:00

La garganta me arde

Pero fumo igual

Esté cigarrillo da pena

Tu nombre se me graba

¿por qué?

¿Por qué se graba?

Porque es tu nombre

La belleza

Que me corresponde

Corresponderte

La inimaginable belleza

Que te envuelve

Esa, ajena

A mi, al mundo

Casi como el cigarrillo

Maltrecho el pobre

Entonces caes

Caes sobre mi

En mi

Y qué me corresponde?

Acaso me corresponde/s?

En este sinsentido

Ahí está todo tu nombre

Todo, completo y repetido

Aunque no haya sido artilugio literario

Seguro está, camuflado entre letras

Otras

Tu nombre

y tu belleza

Eso anda recorriéndome la mente

Por eso el cigarrillo

A pesar de que mis pulmones me critiquen

Inclusive, a pesar

De que termine dándome cuenta

De que ninguno de ellos

ni tu nombre

ni tu belleza

Me corresponden

2010-05-30T23:10:00.000-07:00

Te esperaré

Aunque Silvio

Me contradiga

Será porque no tengo

En si, nada mejor que hacer

O porque en definitiva

La espera es la solución

Mientras

Los cigarrillos me consumen

Más ellos a mi

Que yo a ellos

Será esta suerte

Jodida

La muy conchuda

Que me enreda

Entre tus bardos

Entre mis bardos

Sin nuestros

Sin lazos

E igual

Llega la noche

Y compartimos el día

Sin siquiera mirarnos

Por ende

Acá te espero

Quizás porque no tengo nada

Mejor que hacer

O será, también

Porque vale la pena.

2010-05-25T01:44:00.000-07:00

No pido mucho,

No suelo hacerlo

No te necesito

Ya no

La soledad, sabés

Tiene sus rincones cálidos

Casi maternos

Como manantiales

Ya que estamos en esto

Digo, no seria tanto pedir

Que me mimes

En eso si

Que la soledad escatima

El juego,

Lo entiendo

Como siempre

Sin reglas

Un ir

un venir

Un ver

Quién tira más

La que extraña

Pierde

Entiendo, sabías?

Pero esto

De andar jodiendo

Al cuore

Me tiene medio podrida

Si querés

Quedate

Sino

Con la soledad me basta

Sin mimos

En dos segundos

Se te remplaza.

2010-05-20T01:11:00.000-07:00

Si la parca

No estuviese ahí

Amenazante

Con sus ojos acechando

Yo no sería consciente

De esta vida de regalo

Con carnaval instalado

Y recuerdos afianzados

Si la parca

No estuviese ahí

Me quejaría más

Disfrutaría menos

Sería triste

Lastimosa

Frágil

Si la parca

No estuviese ahí

Olvidaría las risas

Los bailes

Los abrazos

Qué se le va a hacer

Siempre fui hija del rigor.

Gracias a la vida

Con muerte incluida.

2010-05-14T21:42:00.000-07:00

Y me mirás así

Yo qué puedo hacer

Más que recordar

/te

2010-05-13T22:23:00.000-07:00

Ando jodida

Golpeada

Dolorida

Pero sana

No sé si fortalecida

Pero seguro

Con otra piel

Más gruesa

Es lo que hay

Espero no te disguste

O si, quién sabe

Tal vez sea la magia de los opuestos

Fumo mucho

Como igual

Antes de las dos no duermo

Antes de las once no despierto

Vivo entre letras

Diversas pero amables

Tengo la costumbre

De llevarme bien conmigo

Depende del día

Te amo o te odio

Depende de la noche

Te hablo o te tomo

Soy poca cosa

Pero me gusta

Estoy jodida

Quereme igual.

2010-04-04T01:07:00.000-07:00

El zumbido en mis oídos.

Seguramente... tu nombre.

Mejor dormir, como quién diría.

Mejor...

2010-03-21T23:59:00.000-07:00

Un pucho más

Y me voy a dormir

Aunque el cigarrillo este tibio

Y la cama fría

No [puedo],

No [debo]

Quedarme pensándote

Toda la noche

Dicen, ellos

Esos que supuestamente

[Saben]

[Tendría]

Que tomar responsabilidad

Ser [alguien]

Salir al mundo

Hacer [mi] vida

Rezarle a alguien

Luchar por algo

Tener un motivo

Para este viaje

De [ida]

Así que...

Me fumé el pucho

Y me voy a dormir.

2010-03-09T12:45:00.000-08:00

Si tan sólo pudiese convertirte en una ideología.
Mirarte críticamente,
ponerte en teoría,
rebajarte a la práctica,
escribirte como ensayo,
debatirte como tesis.

Si pudieses ser sólo una idea,
un proyecto.

Pero no.

Sos la irracionalidad misma del amor.
Sos la contraparte de mi consciencia.
El suburbio donde no existe otra cosa
que el acto,
y la magia

Sos un circo de infancia,
con elefantes sonrientes
y payasos sin rosas marchitas.

Analizarte es nada.
Todas mis teorías
La táctica y la estrategia
se desbaratan al verte.

No tengo fuerzas,
ni fusiles,
ni metrallas,
ni molotov
que puedan hundir el recuerdo.
No puedo exiliarme de tu fantasma.
Ni generar un golpe de estado
(revolucionario)
que lleve tu olvido como bandera.

No puedo destituirte.
No puedo.

Ojalá pudiese volverte ideología
cambiar de bando.
Traicionarte / me
y cumplir condena.

Hacerte patria y desterrarme.

El estado no me ofrece

ni seguridad ni aventura:

No me gusta el estado;

Tú tampoco me ofreces

ni seguridad ni aventura

Pero si me acuesto

con el estado

no amanezco con un jardín en la cabeza.

[Juan Gonzalo Rose]

2010-02-22T22:32:00.000-08:00

Bailá

Dejate ir

Dejame ir

Siendo todo

Menos nosotras

Al ritmo inocuo

De un verso ridículo

Con colores de insomnio

y olor a limones

Sin notas

Con letras

Dispersas y amnésicas.

Hermosas

Bailemos

Bailame

Siendo nada

Pasando el tiempo

2010-02-21T03:00:00.000-08:00

Harta del insomnio inoportuno

De la soledad dominante

Soberbia e hiriente

Mientras...

Imposible no buscarte

Entre viscosos veranos

Entierros de yuntas

Añejas

Este humo deslizándose

Entre la vida y las muertes

Ganas

Padecer de ganas

Delirante manera la tuya

La mía

La nuestra

De olvidarnos en cadáveres

Con ésta

A cuestas

En cima

Pegándose

Decidida, la muy yegua

Adicción

A esta nada

Llena de vos

Giran

Sin parar

¿Entonces?

Siempre un mañana

Futuro impaciente

Sin llegar.

~Muy temprano o muy tarde.~

2010-02-19T12:09:00.000-08:00

La vereda es un río

Literal

Hay olas

Y agua en varias direcciones

El mate esta medio tibio

La música increíblemente placentera

Los huecos son profundos

Las letras que no se entregan

Los cigarrillos están cortos

Los diccionarios largos

La palabras ásperas

El aire denso

Tu recuerdo está insoportable

Acoplate al resto

Y quedate tranquila

Deja de pedirme que vuela a buscarte.

2010-02-18T11:09:00.000-08:00

El sol de un lado

El mar del otro

La arena
La tierra
La gente
En el medio

Nosotros, todos.

El tiempo que pasa mientras tanto

Ellos van

Y vienen

Nosotros, todos

Sin notarlo

El sol de un lado

El mar del otro

Nosotros, todos

En el medio

Un sándwich de vida.

2010-02-17T12:15:00.000-08:00

Pasaste a formar parte de mi fantasmas.

No tengas miedo,

Son buena gente.

Un poco locos...

Pero lindo.

Bienvenida.